- В этой теме 568 ответов, 36 участников, последнее обновление 8 лет, 12 месяцев назад сделано
.
-
Сообщения
-
Вы… видели её глаза?
Им красота дана от Бога.
Да не коснётся их слеза.
Поверьте, глаз таких, немного…Рассвет, пьянящий без вина,
В котором утопает птица.
Иль звезд далеких глубина,
С её глазами не сравнится…Лукавый, жгучий, ясный взгляд,
Пьянит до умопомрачения.
Его магический разряд,
Уносит в сладкие мгновения.Глаза, что любят напролом
И обволакивают лаской.
Перенасыщены теплом,
Воспетые волшебной сказкой…О них, любой померкнет стих —
Несовершенно будет слово.
Ведь изумрудных глаз таких
И взгляда ясного такогоВот ещё неплохое стихотворенье моего друга.
Джон Магваер.
«Три хризантемы на столе…»Дух в бесконечности пустой распят обычным постулатом*,
что вел за розовой мечтой, но приводил к чужим пенатам,
и горьких мыслей города скулили, глядя на закаты,
для бледных карликов звезда звучала камерной сонатой,
вновь замыкаясь на себе среди бесплодных измерений,
стигматы фатумом в судьбе, но лепестки стихотворений,
летя к измученной Земле, дарили красочность финала
и застывали в хладной мгле, не долетев до пьедестала.Малинов колокольный звон, несущийся над побережьем,
и карлики под взгляд икон грехи несут как дань надежде,
что Свет растопит мерзлый лед, вишнёво благость изливая,
а лепестки из звездных сот к ним прилетят на Пасху в мае…
Но сон, вливаясь в складки век, ослабит вечное стремленье,
вновь половодье синих рек их понесет к лугам весенним,
так пролетит за годом год, и с тяжкой торбой у порога
их в путь последний позовёт, конечно, не посланник Бога.А дух все также в бренной мгле распят последним постулатом,
застыл, как бабочка в смоле, но верит в воскрешенье свято.
Жаль, переход к иным мирам закрыт навек замком суровым,
еще не кончилась игра, что создана когда-то Словом.
Холодный ветер дует в щель, но капли мысленного грога
меня согреют от потерь, не дожидаясь эпилога.
Листки опять летят к земле, их осень заморозит в лужах,
три хризантемы на столе украсят романтичный ужин…© John Maguier
Отклик для Марины Гербер на «Мысленный грог»
* Постулат (от лат. postulatum -требование), В данном контексте, как идея или решение, созданное в попытке решить проблему, которое начинает, продолжает или останавливает прошлые, настоящие или будущие усилия.
В жизни должна быть встряска!!!!
А всё-таки надо… пусть даже однажды…
достигнув вершины, догнав горизонт,
споткнуться… и падая… клеточкой каждой
почувствовать пропасти гибельный зов.
И, силы теряя — в ущелье срываться,
кровавыми пальцами камни крошить…
И, вдруг, умирая… в живых оставаться…
… у самого края — в живых оставаться!…
Присесть… Помолчать… Закурить…
Рассмеяться… и думать:
— Как всё-таки здорово жить!!!(автора не знаю)
Эдуард Асадов
О ТОМ, ЧЕГО ТЕРЯТЬ НЕЛЬЗЯ
Нынче век электроники и скоростей.
Нынче людям без знаний и делать нечего.
Я горжусь озареньем ума человечьего,
Эрой смелых шагов и больших идей.Только, видно, не все идеально в мире,
И ничто безнаказанно не получается:
Если рамки в одном становятся шире,
То в другом непременно, увы, сужаются.Чем глазастей радар, чем хитрей ультразвук
И чем больше сверхмощного и сверхдальнего,
Тем все меньше чего-то наивно-тайного,
Романтически-сказочного вокруг.Я не знаю, кто прав тут, а кто не прав,
Только что-то мы, видно, навек спугнули.
Сказка… Ей неуютно в ракетном гуле,
Сказке нужен скворечник и шум дубрав.Нужен сказке дурман лугового лета,
Стук копыт, да мороз с бородой седой,
Да сверчок, да еще чтоб за печкой где-то
Жил хоть кроха, а все-таки домовой…Ну а мы, будто в вихре хмельного шквала,
Все стремимся и жить и любить быстрей.
Даже музыка нервной какой-то стала,
Что-то слишком визгливое слышится в ней!Пусть река — не ожившая чья-то лента,
И в чащобах не прячутся колдуны.
Только людям нужны красивые сны,
И Добрыни с Аленушками нужны,
И нельзя, чтоб навеки ушла легенда.Жизнь скучна, обнаженная до корней,
Как сверх меры открытая всем красавица.
Ведь душа лишь тогда горячо влюбляется,
Если тайна какая-то будет в ней.Я — всем сердцем за технику и прогресс!
Только пусть не померкнут слова и краски,
Пусть хохочет в лесах берендеевский бес,
Ведь экстракт из хвои не заменит лес,
И радар никогда не заменит сказки!Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.
Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.
Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.
Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.
Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья…Саша Черный
* * *
Здравствуй, Муза! Хочешь финик?
Или рюмку марсалы?
Я сегодня именинник…
Что глядишь во все углы?Не сердись: давай ладошку,
Я к глазам ее прижму…
Современную окрошку,
Как и ты, я не пойму.Одуванчик бесполезный,
Факел нежной красоты!
Грохот дьявола над бездной
Надоел до тошноты…Подари мне час беспечный!
Будет время — все уснем.
Пусть волною бытротечной
Хлещет в сердце день за днем.Перед меркнущим камином
Лирой вмиг спугнем тоску!
Хочешь хлеба с маргарином?
Хочешь рюмку коньяку?И улыбка молодая
Загорелась мне в ответ:
«Голова твоя седая,
А глазам — шестнадцать лет!»
<1923>Саша Черный
ЖАЛОБЫ ОБЫВАТЕЛЯ
Моя жена — наседка,
Мой сын — увы, эсер,
Моя сестра — кадетка,
Мой дворник — старовер.Кухарка — монархистка,
Аристократ — свояк,
Мамаша — анархистка,
А я — я просто так…Дочурка — гимназистка
(Всего ей десять лет)
И та социалистка —
Таков уж нынче свет!От самого рассвета
Сойдутся и визжат —
Но мне комедья эта,
Поверьте, сущий ад.Сестра кричит: «Поправим!»
Сынок кричит: «Снесем!»
Свояк вопит: «Натравим!»
А дворник — «Донесем!»А милая супруга,
Иссохшая как тень,
Вздыхает, как белуга,
И стонет: «Ах, мигрень!»Молю тебя, создатель
(совсем я не шучу),
Я р у с с к и й о б ы в а т е л ь —
Я п р о с т о ж и т ь х о ч у!Уйми мою мамашу,
Уйми родную мать —
Не в силах эту кашу
Один я расхлебать.Она, как анархистка,
Всегда сама начнет,
За нею гимназистка
И весь домашний скот.Сестра кричит: «Устроим!»
Свояк вопит: «Плевать!»
Сынок кричит: «Накроем!»
А я кричу: «Молчать!!»Проклятья посылаю
Родному очагу
И втайне замышляю —
В Америку сбегу!..
<1906>Леонид Филатов
В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел на бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный..
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего’..Иван Бунин
Одиночество
И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой…
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один — без жены…Сегодня идут без конца
Те же тучи — гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.Мне крикнуть хотелось вослед:
«Воротись, я сроднился с тобой!»
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила — и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить…
Хорошо бы собаку купить.Да..Бунин в душе поэт…замечательные стихи !
Даже его не стихотворные произведения это фактически
поэзия написанная прозой..Анна Ахматова
А ты думал — я тоже такая,
Что можно забыть меня,
И что брошусь, моля и рыдая,
Под копыта гнедого коня.Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе странный подарок —
Мой заветный душистый платок.Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудотворной иконой клянусь,
И ночей наших пламенным чадом —
Я к тебе никогда не вернусь.Евгений Евтушенко
Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз…
Ты предавал их в жизни столько раз!И вот оно — возмездье — настает.
«Предатель!»- дождь тебя наотмашь бьет.
«Предатель!»- ветки хлещут по лицу.
«Предатель!»- эхо слышится в лесу.Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя…1961
Роберт Рождественский
МГНОВЕНИЯ
Не думай о секундах свысока.
Наступит время, сам поймешь, наверное,-
свистят они,
как пули у виска,
мгновения,
мгновения,
мгновения.
У каждого мгновенья свой резон,
свои колокола,
своя отметина,
Мгновенья раздают — кому позор,
кому бесславье, а кому бессмертие.
Мгновения спрессованы в года,
Мгновения спрессованы в столетия.
И я не понимаю иногда,
где первое мгновенье,
где последнее.
Из крохотных мгновений соткан дождь.
Течет с небес вода обыкновенная.
И ты, порой, почти полжизни ждешь,
когда оно придет, твое мгновение.
Придет оно, большое, как глоток,
глоток воды во время зноя летнего.
А в общем,
надо просто помнить долг
от первого мгновенья
до последнего.
Не думай о секундах свысока.
Наступит время, сам поймешь, наверное,-
свистят они,
как пули у виска,
мгновения,
мгновения,
мгновения.Лариса Рубальская
Не проходите мимо!
Женщина курит на лавочке
На многолюдной улице.
Женщине все до лампочки.
Женщина не волнуется.В жизни бывает всякое,
Не обжигайте взглядами.
Жизнь — не кусочек лакомый,
Это — напиток с ядами.В синих колечках дыма
Кроется тайный знак —
Не проходите мимо!
Ну хоть не спешите так!Странные вы, прохожие,
Хоть и широкоплечие.
Женщине не поможете
Этим безлунным вечером.Вы бы подсели к женщине —
По сигаретке выкурить.
Может быть, стало б легче ей
Память из сердца выкинуть.
- Для ответа в этой теме необходимо авторизоваться.